Владимир Высоцкий: Клуб ценителей: Пишу тебе, Володя...: Андрей Грин

Pishu tebe, Volodya

Поставьте оценку
этому произведению:

5   4   3   2   1  

Оценка:
4.33 (средняя из 6)

права принадлежат автору; публикация без разрешения автора запрещена  
Андрей Грин

“ЭРА ВЫСОЦКАЯ”
(Памяти Владимира Высоцкого)

  Идёт время, хотя нет √ это я погорячился... Для сегодняшнего дня это не верно √ оно даже не бежит... Летит... Меняются стили, направления, жанры, поэты, композиторы, мнения, друзья, эпохи, страны... Мы порой пытаемся гнать от себя эти мысли, о которых твердили наши деды и повторяли отцы, но я больше чем уверен, что они настолько прочно вселены в нас, что будут передаваться от поколения к поколению... Пока жива человеческая память √ некий внутренний голос эпохи...

  В нашей жизни существуют точки отсчёта, как ступени... Очень не хотелось бы задумываться, к чему они ведут... Может быть к вечности... Мать, отец, Родина, счастье, любовь, сын √ ступень за ступенью... И переступить их ещё никому не удавалось.

  Для меня, как и для многих из нас, есть ещё одна ступень √ Владимир Высоцкий... Я не люблю идеализировать и привязывать к датам... Я просто не могу переступить... Кони летят и удержать их - тщетная надежда, а вот успеть разглядеть что творится вокруг √ удаётся не каждому. Может именно по- этому так хочется хоть на миг задержаться на этой ступени √ Владимир Высоцкий.

  Да, кони летят, ямщики замерзают, некоторые по-прежнему греются, или, скорее согреваются, и снова, озябнув, сетуют на лошадей...

  Владимир Высоцкий √ звучит как таинство, как исповедь...

  Думаю, не удивлю картиной: ночь, водка, Высоцкий. Да нет, водка √ это так, даже если на двоих разлита, в горло не лезет, скорее как заплата, а Высоцкий как броня... Вот вроде посидишь, и легче становится √ надежда появляется на сказку со счастливым концом... А по-утру опять всё не так √ ╚не так, как надо╩... И опять - искать ответы. Нет, не у Высоцкого ответы искать. Он ведь не отвечает √ он задаёт вопросы и всё больше вечные какие-то, неразрешимые... А нам опять вверх по ступеням, и он с нами √ словно прикрывает, не даёт оступиться... И всё звучит: ╚Повремени, повремени... утро мудреннее╩...

  Я не хочу вспоминать его биографию, анкетные данные и этапы большого пути √ да и потом, не большой ведь он был √ скорее широкий. Время давно расставило всё на свои места... Сместился ритм, что ли? Хотя протяжный звук бас-гитары из французского концерта Высоцкого, эти умышленно распущенные струны, как начало рока √ в данном случае я имею ввиду не музыкальный термин, а ещё одну точку отсчёта...

  Точек много - и по Руси и по миру, а вот пристанища... Думаю, согласитесь со мной?.. Вот и возвращаемся опять на эту ступень - Высоцкий. Хотя нет, она как-то незримо, всегда рядом √ то как поручень, то как соломинка, как правда...

  Конечно, мои родители хотели, чтобы я слушал Высотского √ не слушался, а слушал. И я хочу, чтобы мой сын рос на Высоцком, не как на ╚Букваре╩, а как на чём-то сверху... Может он услышит его песни как-то по-другому. И споёт по-новому... И кони так и будут лететь, вне временных границ...

  Вот и новый день... Спасибо, что постояли со мной на этой ступени

Ваганьковский звон
(25 января, Москва)
На цифре 42 оборвалась струна...
И что пред нами? Гроб?..
Кого хоронит вся Москва?
- Да, говорят с ╚Таганки╩ √ Гамлет умер...

Поэты нынешние и былые...
Избранники Богов все умирают молодые...

Двадцать пятое, зима...
День закован морозом, вечер.
В сумерках метели дрожат дома...
Гудит над Москвой святое вече...

По тропинке на кладбище.
По дороге в магазин...
Темнота √ сугробов днище...
Яркий свет дешёвых витрин.

В куполах гнездятся вороны,
Колокольная цепь трещит...
Хрипотой рвётся в стороны
Звон багровой души...

Пустота сверкает кокардами,
Рупор устал орать...
На живых живыми оградами
Поднялась стенная рать.

Над клочком земли небеса чисты...
Чуть седой от зимы гранит...
По отдельному входу цветы
Непрерывный поток хранит...

Эх, не здесь бы друзей встречать,
Не сюда бы детей вести...
Вот сей час бы... промолчать...
Только рвётся наружу: ╚Прости!╩

На дворе всё ещё зима...
Убаюкан метелью рассвет.
Всё дрожат от мороза дома...
И на горле моём шарфа нет...