права принадлежат автору; публикация без разрешения автора запрещена  

Юлий Петров НА СМЕРТЬ ВЫСОЦКОГО Минули годы. Сказка стала былью. Нет ни Царя, ни стачек, ни газет. Сквозь рёв глушителей - гимн рабскому бессилью - мы узнаём, что рядом пал поэт. Убит. Ни вздоха, ни рыданья, "мы - кузнецы!" гремит эфир; в стране всеобщего незнанья рвачи бесшумно грабят мир. "И что за диво?" из ГУЛАГа, где страх и ложь сплелись в закон, где всё молчит - гестапо рядом - вдруг, словно гром - гитарный стон. Кто развенчает тиранию? Поэт, судьбу не обойдёшь, Держи над пропастью Россию на струнах, режущих как нож. Последний стон не спетых песен В безмолвье кони понесли: Что, мужики, намордник тесен? Не крикнуть "нет", не встать с земли. Глушитель воет, словно вьюга. Где друг, где враг - не разобрать. Мы рвём из глоток друг у друга то, что "слуга" забыл забрать. Блатной с пером, очкарик - тоже (сознание по бытию); Блатной в карман - держись прохожий, блатник - соавтором в статью. Лишь а райских кущах комитетов берут "своё" не суетясь, за ширмой крашенных билетов Россию втаптывая в грязь. Пусть вор ворует. Отболело. Его бы в золоте купать, что б не решал за всех - что делать? кого любить? где умирать? Что - грязь авгиевых конюшен...? Геракл ... поток и ... - се ля ви! Высоцкий чистил наши души и задохнулся... от любви. 1981